Mãe

A água havia lhe pedido que fosse embora aquele dia. Entrou num ônibus sem saber como chegaria e fez a travessia de doer certezas antigas.

Lendo Patty Smith enquanto a cidade sumia, viu na estrada o acidente, um corpo inerte ao chão. Fechou os olhos acreditando que pudesse fazer algo pelo corpo com gesto de pedir e intervir. Pediu apoio ao corpo, que voltasse a respirar inteiro de novo.

Algo lhe doeu no peito cru.

Foi pesada assim que fez a travessia na chuva fina e aguda da balsa.

Junto aos carros de denso aço, vidro, plástico, peças miúdas e crianças tirando selfies dentro da cobertura seca dos automóveis, caminhou pela água até a entrada da trilha.

Junto a um grupo de jovens caiçaras que moravam ali, entrou pelo caminho de barro, embalou uma conversa com a moça mais próxima que desatou a lhe contar sobre o encontro que ia ter com um rapaz gringo, que passava dias hospedado por ali.

Mais segura do caminho, mal notara, havia chego na entrada pequena de onde podia ouvir a água salgada.

Derramando suas coisas no chão macio, mergulhou a cabeça quente e todos os seus medos na água branda de mar morno e lá ficou até o sol levar o vazio do qual sofria.